Боль имеет такое свойство накапливаться. Причем незаметно. Каждый день тебе приходят письма с разными пометками. И неизменно в этой кипе посылок, бумаг, записок, прочей ерунды есть такие, отмеченный голубеньким и словом из четырех букв - боль. Только заметив синий цвет, сразу отбрасываешь эти конверты в сторону, не распаковывая. И продолжаешь. Почта приходит, сортировка продолжается и этот момент переходит на бессознательное - ты всё равно не ошибаешься. И в один ты остаешься дома один, в темноте. Ночью почта не приходит, но вот у тебя есть эта не открытая, непрочитанная гора писем на букву б. И ты садишься с ней один на один, вскрываешь их, а они в свою очередь вскрывают тебя. Вот так и болит. Сильно. В момент. Концентрация на пределе, и соленые начинают литься из глаз. От сортировки до сортировки - это почти как от сессии до сессии. "Наверное, кончится это когда-нибудь", - думаешь ты, забывая, что цикл бесконечен.